1,2,3...

De estas veces que quieres gritar alto y claro pero te muerdes, te muerdes y te muerdes...

Unas palabras, sólo unas pocas.

Hoy he empezado a escribir sobre las relaciones entre pintura del siglo XIX y cine, trabajo que tengo que exponer en clase para mediados de mayo (junto con otro de estética feminista, otro de cine del este, otro de pigmentos y un montón de cosas más) y estoy intentando que sea de forma simple y clara, porque cada vez que leo trabajos y más trabajos que de verdad, pareciera que quisiesen encriptarlos, me da como agobio, porque es que lo mío es plano, pero se entiende, y lo otro es majestuoso pero yo al menos, me lío... 

Creo que todo el problema que tengo es que tengo que escribir más. 

Esta noche, después de ver a El evangelio según San Mateo, de Pasolini y ''El tormento del éxtasis'' he topado con una película en la 2, esas que normalmente no ve nadie y que numerosa gente me llamaría pedante por verla e ¿interesarme, alabarla, analizarla? 

Su nombre es La seducción del Caos, de Basilio Martín Patino, y única la pega, es que la he visto empezada pero me ha parecido cuanto menos hipnotizante porque a parte de que la narración era compleja, muy desordenada; los capítulos que la estructuran y de los que he visto 2 (he estado mirando y si no he leído mal, son ocho) llevan a la vez dos búsquedas paralelas, y yo que para estas cosas soy dura de mollera, me ha enganchado. Buscaré acompañante para verla desde el principio...

Pero lo que más me ha gustado, es que, al buscar información sobre la película he dado con una página y una carta al director, que murió por lo que intuyo hace un tiempo, no mucho. Y la carta es, en mi opinión, un reflejo claro de lo que es el cine en España actualmente, la crítica de cine (supongo que no toda, tengo la mala costumbre de estar mal informada por revistas...) y en fin, la industria, la dirección y el genio creador. 

Es triste muy triste, porque es una despedida a un amigo, pero es rabia a la vez cuando saltas de párrafo en párrafo y lees lo que cuesta mantenerte íntegro a la hora de hacer cine, y conste que a mi la dirección no me interesa, pero siempre he envidiado la integridad de Godard, de Truffaut; de ahora que lo estoy conociendo más, el cine checo (con mi querida y nueva amada Vera Chytilová)...no sé, quiero pensar que hay un mundo aparte de la industria, y que estos y estas cineastas en su momento o actualmente han hecho y pueden hacer cine de verdad y de calidad. Soy una idealista, me moriré de asco, pero... creo que estoy más a gusto así.*

Aquí os dejo el culpable de que me haya dignado a actualizar:

Fragmento de: Una carta, sólo una, a Basilio. Por Adolfo Bellido

Has dicho muchas veces que no sabes rodar. Pero ¿qué es rodar? ¿Acaso seguir las leyes de un clasicismo impuesto por no se sabe muy bien quién? Tú, y muchas veces te lo he dicho, inventas el cine en cada plano, en cada encuadre. Vas por delante del lenguaje manido, estático, aburguesado que incluso “explotan” esos que se proclaman los jóvenes talentos de nuestro cine, los que ya se creen tan borrachos como dioses, arropados generalmente por unos medios de comunicación o unas amistades interesadas. ¿Has comprobado lo difícil que es hoy día leer una crítica veraz sobre una película española? (pero ¿acaso hay crítica?). No vamos a hablar de eso que también hemos hablado tantas veces: lo que es la crítica y su -extraña e interesada- manera de defender lo indefendible a no ser que (los llamados críticos) estén ahí puestos por no sabe muy bien qué interesadas razones. ¿Has comprobado que hoy cualquiera que ha visto -malamente- dos películas, que desconoce la historia del cine, que no sabe quién es, pongamos, por caso, Max Ophüls, se cree ya con derecho a escribir una “crítica”, a hablar de cine? ¡Qué arriesgada es la ignorancia! ¡Y cuánto daño hace! Aparte de eso, ya sabes lo que pienso de la crítica (después de escribir años y años sobre cine o sobre otras muchas cosas). Es inútil como tal. Lo único válido es el análisis de la película, de la obra. Y esto no se hace casi nunca. Porque no interesa o no saben hacerlo.

* Una historiadora del arte, tiene que ser idealista por definición, más cuando sabe que su mundo laboral, no se caracteriza por el exceso de trabajo. No voy a decir que vivamos de los sueños, pero que levante la mano quien pertenezca a mi disciplina y no haya soñado nunca con ser libres de ejercer nuestra profesión, a lo Escuela de Atenas de Rafael, cada cual en el campo que más guste, y unos señalando al cine y otros a la imaginería, y otros señalando al arte contemporáneo y aquellos al patrimonio...

En próximas entregas: Polonia, o cómo aumentar tu colección de postales.

Poner una coletilla es como diferenciar no sé
 ¿Carmen? ¿qué Carmen? pues Carmen...


De una no despedida...
Necesito que terminen las intensidades, no me dejan pensar.
Sólo dejo tiempo para chocarme con tus recuerdos.

Reacciones de chica un poco loca

o acortando, zumbada. Muchas de las vomiteras textuales que suelo tener acaban en un slam privado cibernético del que soy dueña, pero este, éste tiene algo importante dentro de él, algo revelador de lo que suele ser mi vida, algo...algo que acabaré ocultando porque ni siquiera mis palabras son fieles de lo que pienso en el momento, sino del momento de antes o del momento anterior, nunca se corresponderán con el pensamiento instántaneo de la declaración o el fragmento, nunca representarán el instante preciso donde alcanzo realmente la claridad hacia la que quiero encaminar mis palabras. 

Le temí a los espejos hace tanto...le temí tanto que procuro no mirarlos más de 2 vidas, o vida y media si me apuras, tan sólo lo necesario para reconocerme lo justo y rápidamente bajar la mirada ante mi, desnuda o no, muerta o viva, sonriente o apática....

Es tristeza pura lo que muestro ahora, es lágrima tras lágrima que nunca derramaré, es llorar por lo que no se va a llorar, odiar las despedidas una tarde, y ante ellas, comportarse como una auténtica botella de horchata. 

Es llorar por la cercanía y la distancia, por la sublimación y la complicidad sin dueño, por las miradas que se pierden entre bromas de deleznable calidad...

Quiero dormir eternamente durante dos días.

Y sin contar todo aquello que busco, y que sé que jamás, voy a alcanzar con la facilidad que otros los rozan con los dedos de los pies y de las manos todos los días.

Exámenes.

Estoy en un punto de no retorno con los apuntes de todos los exámenes que me quedan, leo y es como si leyese letras sueltas, intento concentrarme y me da sueño, no sé, no lo entiendo.
No puedo sentirme más culpable, de verdad

Viajes de nunca acabar. I

Hoy quiero volver, otra vez... 

El peligro acecha

Sólo ellas podrán acabar con la gramática, los algoritmos y el obsceno bilingüismo. Todas esas calamidades proceden de una raíz común llamada fascismo. Las mujeres peligrosas serán la tumba del fascismo. Si fracasan, sólo les pedimos que nos arrebaten la vida con un beso letal. Preferimos eso a ser los parias de una triste mojiganga. Ser el primer poeta de España no es divertido cuando nadie lee a los poetas, porque todo el mundo está demasiado ocupado estudiando gramática inglesa.

De: Into the Wild

Reniego de todas las maneras la expresión escrita del posmodernismo, posiblemente provocado por toda la lectura de artículos sobre arte contemporáneo y catálogos de exposiciones, de los que finalmente acabas por sacar una serie de conclusiones, al menos en mi caso, que no casan entre ellas  y lo peor de todo, es que se sostienen con palillos. No, no me gusta nada. Si quiero aprender necesito textos claros e ideas ordenadas, no una serie de complejas palabras, frases largas hasta la saciedad y conceptos ontológicos, que según mi parecer y estoy segura de ello, la mitad de las veces no están bien utilizados.

En cambio, esto, escrito así, tan no sé, apocalíptico, tan irreverente y tan llano, me parece más revelador que cualquier otro texto. Me recuerda mucho muchísimo a Ray Loriga (maldito, vuelve a tus libros y no escribas más guiones!)

I don't Wanna Leave - Chiquita y Chatarra

Todo suena bonito ahora :)

Puedo ser extraordinaria
En la cocina o en la cama
Triple X

Exigentemente extraña
Exquisita o excéntrica
Cada dos por tres

Excedida y expectante
Exabrupta y excitable
Ya lo ves

Soy exacta y exaltada
Fáciltemente exasperada
Qué le voy a hacer

Excuse-moi, s'il te plaît
Si te lo expongo en francés
Je t'explique por última vez
Je ne suis pas ton ex
Non, je ne suis pas ton ex

Intentaste extirparme
Y ese exilio no fue amable
Te lloré

Pero ahí sigo existiendo
Ni te extraño ni lamento
Lo que fue

Ya no quiero tus extremos
Extinguí aquellos sueños
Y también
Expandí mis perspectivas
Exultantemente vivas
Sobre mis propios pies

Please excuse mi français
Lo que te cuesta entender
Por eso me extiendo en inglés
I am not your ex
No, I'm not your ex

No, no, no soy, no soy tu ex
No, no, no, no, no, no
No soy, no soy tu ex
No soy, no soy tu ex
I am not your ex
I am not, I am not, I am not your ex
I am not your ex
Non, non non, je ne suis pas ton ex
Je ne suis pas ton ex
No soy, no soy tu ex


Hoy he estado releyendo y releyendo textos, palabras y conversaciones que tienen mínimo un año y, lo mejor de todo (aunque reconozco que he tenido momentos pseudocríticos de morir de indignación) Es que creo que seguirán ahí, en mi ordenador, no me hace falta esconderlos, ni cambiarles el nombre, ni nada... 


Qué bonita es Ana Laan :)

Un hombre feliz

Por Ketxu. De PequeñoLdn

No son tiempos para promesas...